por idiota y loca. Por obstinarme en este sufrimiento.Por inventar un llanto eterno e inutil. Por no callar esta voz.Desperdicio los mejores momentos para cambiar mi opticade modo que la foto, con el lente empañadosale irremediablemente opaca.Extravío los colores y las formas.Me quedo en la nebulosa inconciente que es una mierda.Encimalas putas casualidades y las preguntasa las que solo a mi cabezase le ocurre enseñarles a caminar.Y las muy guachas se largan a correry meto la pata bien a fondo pisoteandome el cuore.Somantizando de reversacon articulaciones y aparatos motores varios.Macaneate la vida cuando quieras!Menos mal que esta el Quía de garantepara aguantarte en todas!
viernes, 21 de diciembre de 2007
Apercibirme
viernes, 14 de diciembre de 2007
esas hojas que siempre crugen al pisar
sábado, 9 de junio de 2007
UNA CARTA DE AMOR
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad
Julio Cortázar
viernes, 4 de mayo de 2007
vaciando
En torno a lo que no sé
te parece justo ser tan irasible?
despedazar inconclusiones
para sin fin estallar y no pensar.
Despejar el cielo como si se tratara de suelo sucio.
Matarse a baldazos.
Barrerse toda la mugre de adentro
hasta que no quede nada,
hasta que nada quede.
NADA
delirios inoportunos
Antes del estropajo
Antes de la caida
El tropezon rompió mi pie.
¿y qué hacer?
No puedo correr.
Las veredas se alargan desde esta perspectiva invalida.
Parece que nada mas queda
cavar un pozo hasta lo profundo
y despues a bancarse los gritos
y a encontrar las carencias intactas.
No valen las lagrimas que solamente mojan.
Es preciso sentir su sal carcomiendo.
miércoles, 2 de mayo de 2007
Incomprensiones
un sabor absurdo
con los porqués colgando en la pared ciega
y la neblina se desquita con los colores.
va sembrando muerte acechando al reloj,
que la insita al duelo,
preguntando una vez más cómo acabará todo.
gracias por las heridas
porque su cicatriz voy rompiendo para q sangre hasta vaciarme por entera de sentido y desaparecer.
26/04/07
¿Color de rosa? sacate los lentes, lolipop! Estás tomando sol a un costado de las vias. En cuanto quieras pegarte un chapuzon, el tren va a terminar ahogandote.
lunes, 9 de abril de 2007
Masoquismo
Porque con tan solo dos (o tres) palabras desató en tu cabeza una carrera que no vas a ganar. Porque en realidad esperarás a que el tiempo se termine para comenzar a moverte.
Y eso que no sabes; (eso que sabes que no sabes). Las tentativas a clavarte el cuchillo parecen frágiles palomas multiplicandose a vuelo abierto. Además los tonos y las amplitudes eran de fúnebres características y que más daba si en realidad era un error de comunicación. Y tu articulación tampoco ayudaba a desenredar nada. Eras silencios o comas masticando una cruel y falsa felicidad por haber cortado esa semana de ausencias. Marcando el abril estúpido que viene con reberveraciones de canciones entonadas a dúo y a capella por las calles solas y pactando con la tinta más invisible un trato que luego, como las lluvias y los atardeceres, se esfumarian tras ahogos-espasmos y silencios de no querer ni pensar. Para desembocar en más silencio. Aturdiendote por esa voz de la que estabas escapando.
¿Por qué? ¿Pour quoi? Why? I think I'm gonna cry. But I won't. I know I won't.
Despues ni sé. Despues será quizás perpetuar la espera y la ansiedad en esa especie de trama que ya tiene sus ciclos en movimiento y ya te aburre porque de a ratos te duele pero por otros se te eriza la piel.
¿Dónde vas a parar? Sí, no vas a parar. Ya lo sabes. You are going to keep running. FUCK. MIERDA. La Reputamadredelareconchudalora. Y se te van a pegar en tu carrera los idiotas de siempre que te creen todas tus idioteces de loca inmadura, histerica y alpedista.
No vas a soportar ese cruel destino y aplicarás otra vez la sabia condesendencia de volver a escuchar a la soledad que triste y penosa se sentará a tu lado para cebarte unos amargos.
domingo, 8 de abril de 2007
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"Pienso que la literatura es, entre otras cosas, un avance laborioso a través de la propia estupidez"
Rodolfo Walsh
Rodolfo Walsh
lunes, 2 de abril de 2007
principal inicio
Bueno, lo he logrado. Implacablemente mis deseos de contradecirme han bajado sus brazos. Me encuentro al fin presa de las palabras que hoy brotan virtualmente. A contratiempo de los eclipses y los relojes voy caminando por la delgada linea que apenas alcanzo a ver entre mis pasos.
¿De aquí en mas qué más? quien sabe si no vuelve a morir este espectro que hoy pude revivir, quien sabe si no tomara control sobre todo aquello que brota de mis manos?
Por hoy es suficiente de preguntas sin contestar.
Hasta mañana
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