Porque con tan solo dos (o tres) palabras desató en tu cabeza una carrera que no vas a ganar. Porque en realidad esperarás a que el tiempo se termine para comenzar a moverte.
Y eso que no sabes; (eso que sabes que no sabes). Las tentativas a clavarte el cuchillo parecen frágiles palomas multiplicandose a vuelo abierto. Además los tonos y las amplitudes eran de fúnebres características y que más daba si en realidad era un error de comunicación. Y tu articulación tampoco ayudaba a desenredar nada. Eras silencios o comas masticando una cruel y falsa felicidad por haber cortado esa semana de ausencias. Marcando el abril estúpido que viene con reberveraciones de canciones entonadas a dúo y a capella por las calles solas y pactando con la tinta más invisible un trato que luego, como las lluvias y los atardeceres, se esfumarian tras ahogos-espasmos y silencios de no querer ni pensar. Para desembocar en más silencio. Aturdiendote por esa voz de la que estabas escapando.
¿Por qué? ¿Pour quoi? Why? I think I'm gonna cry. But I won't. I know I won't.
Despues ni sé. Despues será quizás perpetuar la espera y la ansiedad en esa especie de trama que ya tiene sus ciclos en movimiento y ya te aburre porque de a ratos te duele pero por otros se te eriza la piel.
¿Dónde vas a parar? Sí, no vas a parar. Ya lo sabes. You are going to keep running. FUCK. MIERDA. La Reputamadredelareconchudalora. Y se te van a pegar en tu carrera los idiotas de siempre que te creen todas tus idioteces de loca inmadura, histerica y alpedista.
No vas a soportar ese cruel destino y aplicarás otra vez la sabia condesendencia de volver a escuchar a la soledad que triste y penosa se sentará a tu lado para cebarte unos amargos.
